Mmm...Gris, me gusta, porque define ademas del color del cielo, ese espacio entre dos polos opuestos, entre el blanco y el negro,alegria y tristeza... Bueh, yo le pondría eso, vos ponele como quieras que el blog es tuyo, jeje.
Mi trabajo de esclavo, me impidió ir al cine últimamente así como actualizar con más periodicidad mi blog. No obstante, se vienen dos días francos, en los que deberé acomodarme para ver: Quantum of Solace, Blindness, Quémese después de leerse y, por supuesto, el juego del miedo V.
Me hizo recordar una canción de Serrat:Balada de otoño
Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve sobre los chopos medio deshojados,sobre los pardos tejados, sobre los campos, llueve. Pintaron de gris el cielo y el suelo se fue abrigando con hojas, se fue vistiendo de otoño. La tarde que se adormece parece un Niño que el viento mece con su balada de otoño. Una balada en otoño,un canto riste de melancolía que nace al morir el día. Una balada en otoño,a veces como un murmullo y a veces como un lamento y a veces viento. Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve sobre los chopos medio deshojados,sobre los pardos tejados, sobre los campos, llueve. Te podría contar que esta quemandose mi ultimo leño en el hogar. Que soy muy pobre hoy. Que por una sonrisa doy todo lo que soy porque estoy solo y tengo miedo, si tu fueras capaz de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar con esa porcelana que descubrí ayer y que por un momento se ha vuelto mujer. Entonces, olvidando mi mañana y tu pasado, volverías a mi lado. Se va la tarde y me deja la queja que mañana será vieja de una balada de otoño.
Espero que me leas y pases por mi blog.Saludos.Pilar
39 comentarios:
Tengo sueño.
Yo le pondría "Lluvía, no sé".
Vamos a dormir, es tarde. =)
Mmm...Gris, me gusta, porque define ademas del color del cielo, ese espacio entre dos polos opuestos, entre el blanco y el negro,alegria y tristeza...
Bueh, yo le pondría eso, vos ponele como quieras que el blog es tuyo, jeje.
Besotes!!!!!!!!!!
Nublado de dolor.
:)
ouch...mientras no le pongas Llueve, a ver si la mezclas con esa canción malsana. SNM
estoy de acuerdo con blonda, "gris" puede ir bastante bien.
saludos
Christian: Despertate, dale. Ya es tarde...
Blonda e India: Hecho =)
Olga*: Fue mayoría, lo siento. Pero me gustaba tu propuesta =)
Mente Ridícula: jajajaja! Si pienso en la misma canción que vos... ouch, en serio :P
Oh, que emoción, titulé tu posteo...jiji
Gracias, pero a ponerle color ahora eh!!!
besotes!
Relato crudo y esclarecedor, la lluvia siempre sale a limpiar las calles mugrientas
(Texto e imagen si si)
Abrazo sonrisa y beso
I'm only happy when it rains...
Blonda: Ahora podés morir en paz ¿no? :P
wallyzz: (Me encantaron ambos... dicen mucho)
Angelus: Amo la lluvia, pero no sé si siempre estoy feliz cuando llueve.
siempre va a llover, y siempre va a doler.
y sí, es un inventario inspirado por aquél otro. pero con menos onda.
Pues, creo qe la foto qe te refieres somos mi novio y yo :)
Yo algunas veces tampoco se porque duele... Pero algunos dias duele mas que otro...
Saludos!!
Cuando llueve me duele la rodilla.
Me molestan los skaters que me pasan al lado.
Me estoy poniendo viejo y gruñon.
Muy bonito (:
La lluvia me gusta mucho, y el color gris también.
El poema es espléndido, besos**.
Ese gris se parece tanto al que pintó alguna vez Vallejo en París. Bueno, es el gris que tengo encima...
Que aburrido...
Buen blog, saludos!!
joAco: Es un gusto leerte, quiero que lo sepas.
Olga*: Me sacaste la duda. Se ven lindos juntos =)
MaRiPoSa: ¡No soy la única! Oh, sí. Lo sabía. (Mal de muchos, consuelo de tontos, dijo alguien por ahí, pero bueh...)
checly: Es la edad, es la edad (?) jaja!
Le Petit Prince: Gracias.
Jovekovic: Ud. siempre halagando... yo siempre agradeciéndole =)
Carlos Abrego: Es el mismo gris, pero sin que esté en París. Qué envidia =S
Ari: Descubriste por qué escribo =D
Querida Pasajera, he vuelto a mi blog, cumplo en avidar mi retorno, como pediste, con más tiempo volveré por acá, saludos!
La lluvia siempre es un poema, la mayoria de las veces triste.
Me gustó lo que escribiste.
Un saludo :]
Breve, directo como un dardo, hermoso.
Hermosas palabras, exquisita combinación...
Y triste también.
No sé por qué.
Casi nunca sabemos por que llueve. A veces si, viene la certeza, de golpe, y así se va también
Checha: ¡Quiero leer París! ¡Dale, actualizá!
Anabel: Siempre me gustó que llueva.
Lina Masaki: ¿Porque duele?
Pipa Hidraulica: Ojalá que sí.
Que lindo poema
un besote pasajera
Conseguiste que le guste un poema a una persona que no le suelen gustar los poemas; yo.
Muchas felicitaciones y gracias.
Fede.-
Besote pasajera... lo que duele son los recuerdos ¿no?
Mi trabajo de esclavo, me impidió ir al cine últimamente así como actualizar con más periodicidad mi blog. No obstante, se vienen dos días francos, en los que deberé acomodarme para ver: Quantum of Solace, Blindness, Quémese después de leerse y, por supuesto, el juego del miedo V.
Besos y abrazos!
jejej que lindo aportamos al titulo jaja
saludos
Abracitos...
no me gusta q duela...
aca tambien se esta parecido...
besitos amiga
o llueve.
Tu poema mojó sentimientos con su lluvia.
Dulcemente triste tu poema.
Cuando llueve de ese modo, nunca se sabe muy bien por qué lo hace.
Besos tiernos y dulces para ti.
** MARÍA **
PD: Disculpa la tardanza a tu espacio, últimamente ando muy ocupada.
Hola, me gusta tu blog.
Te invito a que conozcas el mío.
Un beso
Paula, la malvada: Otro =)
Verde Boceto: No hay de qué. Que te guste depende más de vos que de mí.
Silvio: Acertaste pero, por suerte, los recuerdos, recuerdos son. Por cierto, no veas Blindness, es pésima. Te lo advertí =P
India: Y quedó lindo =)
Melima: ¿Qué pasa, señorita?
tan versátil como acústica: Y llueve.
** MARÍA **: He notado tu ausencia, me alegra que hayas vuelto.
Miranda: Invitación aceptada =D
Y a mi la lluvia, no me inspira y no me lleva a una salida...
cantaba birabent.
Saludos patrona
The Butcher Böy.: Amo la lluvia, desde chica y hasta siempre... tiene algo muy particular que "se hace sentir".
Me hizo recordar una canción de Serrat:Balada de otoño
Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve sobre los chopos medio deshojados,sobre los pardos tejados, sobre los campos, llueve.
Pintaron de gris el cielo y el suelo se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece parece
un Niño que el viento mece con su balada de otoño.
Una balada en otoño,un canto riste de melancolía que nace al morir el día.
Una balada en otoño,a veces como un murmullo y a veces como un lamento y a veces viento.
Llueve, detrás de los cristales llueve y llueve sobre los chopos medio deshojados,sobre los pardos tejados, sobre los campos,
llueve.
Te podría contar que esta quemandose mi ultimo leño en el hogar.
Que soy muy pobre hoy. Que por una sonrisa doy todo lo que soy
porque estoy solo y tengo miedo,
si tu fueras capaz de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
con esa porcelana que descubrí ayer y que por un momento se ha vuelto mujer.
Entonces, olvidando mi mañana y tu pasado, volverías a mi lado.
Se va la tarde y me deja la queja que mañana será vieja de una balada de otoño.
Espero que me leas y pases por mi blog.Saludos.Pilar
esperando que haya dias mejores ♪♪♪
♫♫
(el acento de "días" está omitido intencionalmente)
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